Par Roman historique ombres secrètes Crozon Martinique
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Tempête sous le ciel breton
La mer ne gronde plus. Elle dévore.
Sous un ciel d’encre, la presqu’île de Crozon ploie dans une violence presque irréelle. Les rafales arrachent des lambeaux d’écume aux falaises. Les vitres tremblent. Les amarres gémissent comme des bêtes qu’on égorge. Au large, l’océan semble vouloir engloutir la côte entière.
Puis surgit le navire.
Sans fanal. Sans appel. Comme une apparition sortie des profondeurs.
Sa coque noire fend les vagues avec une lenteur funèbre tandis qu’un nom se dessine sous les paquets de mer : Martinique.
Le port de Camaret se fige.
Plus un souffle. Plus un mot.
Même le vent paraît hésiter.
Les habitants restent immobiles sur les quais détrempés, le regard happé par cette silhouette venue d’ailleurs. Certains reculent instinctivement. D’autres murmurent des prières. Une peur ancienne, viscérale, remonte dans les poitrines comme une lame glacée.
Alors une voix éclate dans la nuit :
— La guerre commence.
Les mots traversent le port comme un coup de canon.
Une passerelle claque contre le quai. Deux jeunes hommes descendent lentement du navire. Leurs manteaux ruissellent d’eau noire. Entre leurs mains tremble un drapeau blanc que la tempête tente d’arracher.
Signe de paix. Ou présage de catastrophe.
Car derrière eux, dans le ventre obscur du bâtiment, personne ne distingue encore les ombres secèètes qui attendent.
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